mercoledì
== Os Homens...
Os homens querem sempre ser o primeiroamor de uma mulher; as mulheres são donas
de um instinto mais sutil:
o que lhes agrada é
ser o último romance de um homem
made in eu
== Invisi.vel...
O amor é invisivel. Ele entra e saí do coração ahora que bem entende, sem que ninguém peça
contas disso em qualquer momento.
made in eu
== Bailarinas...
Dez bailarinas deslizam
por um chão de espelho.
Têm corpos egípcios com placas douradas,
pálpebras azuis e dedos vermelhos.
Levantam véus brancos, de ingênuos aromas,
e dobram amarelos joelhos.
Andam as dez bailarinas
sem voz, em redor das mesas.
Há mãos sobre facas,
dentes sobre flores
e com os charutos toldam as luzes acesas.
Entre a música e a dança escorre
uma sedosa escada de vileza.
As dez bailarinas avançam
como gafanhotos perdidos.
Avançam, recuam, na sala compacta,
empurrando olhares e arranhando o ruído.
Tão nuas se sentem que já vão cobertas
de imaginários, chorosos vestidos.
A dez bailarinas escondem
nos cílios verdes as pupilas.
Em seus quadris fosforescentes,
passa uma faixa de morte tranqüila.
Como quem leva para a terra
um filho morto,
levam seu próprio corpo,
que baila e cintila.
Os homens gordos olham com
um tédio enorme
as dez bailarinas tão frias.
Pobres serpentes sem luxúria,
que são crianças,
durante o dia.
Dez anjos anêmicos,
de axilas profundas,embalsamados
de melancolia.
Vão perpassando como dez múmias,
as bailarinas fatigadas.
Ramo de nardos inclinando flores
azuis, brancas, verdes, douradas.
Dez mães chorariam, se vissem
as bailarinas de mãos dadas.
Cecília Meirelles
== Beleza...
A beleza prende a atenção do olhar, desperta o
desejo, excita a alma e confunde
os pensamentos.
made in eu
:: Princesa Desalento
Princesa Desalento
Minh'alma é a Princesa desalento,
Como um Poeta lhe chamou, um dia.
É magoada, e pálida, e sombria,
Como soluços trágicos do vento!
É frágil como o sonho dum momento;
Soturna como preces de agonia,
Vive do riso duma boca fria:
Minh'alma é a Princesa Desalento...
Altas horas da noite ela vagueia...
E ao luar suavíssimo, que anseia,
Põe-se a falar de tanta coisa morta!
O luar ouve minh'alma, ajoelhado,
E vai traçar, fantástico e gelado,
A sombra duma cruz à tua porta
Florbela Espanca
domenica
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