TRIONFO AL GRAND: 10/02/08

sabato

venerdì

:: Ardo...

Ardo de desejo

pelo cair da tarde

quando o cheiro das laranjeiras

descai no ventre da encosta.

é o tempo da entrega

da convulsão do ventre

do arrepio das veias

...deito-te todo inteiro

na margem da levada

que é o meu corpo aberto

à tua espera.

Maria Aurora Carvalho Homem

Saco
de as nuvens que te poisam nos cabelos,
Saco de as aves que te levam o olhar.
Saco de os sonhos
mais pesados do que as pedras.
Porque eu cheguei e é tempo de me veres,
Mesmo que os meus gestos te trespassem
De solidão e tu caias em poeira,
Mesmo que a minha voz queime o ar que respiras
E os teus olhos nunca mais possam olhar.
Sophia de Mello Breyner Andresen

:: Kurt Kauper...

Em LE BANCHE E L'ARTE

:: Eu...

E eu soube-o só depois, quando te vi,
E tive para mim melhor sentido,
E o meu passado foi como uma estrada
Iluminada pela frente, quando
O carro com lanternas vira a curva
Do caminho e já a noite é tôda humana.

Fernando Pessoa

giovedì

:: Leio o Amor...

Leio o amor no livro

da tua pele;

demoro-me em cada

sílaba, no sulco macio

das vogais, num breve obstáculo

de consoantes,

em que os meus dedos penetram,

até chegarem

ao fundo dos sentidos.

Desfolho

as páginas que o teu desejo me abre,

ouvindo o murmúrio de um roçar

de palavras que se juntam,

como corpos, no abraço de cada frase.

E chego ao fim

para voltar ao princípio, decorando

o que já sei, e é sempre novo

quando o leio na tua pele.

Nuno Júdice

:: Alguém..

Alguém pode me dizer

se estava prevista

na palma da minha mão

esta paixão inesperadas

e estava já escrita e demarcada

na linha da minha vida

se fazia já parte da estrada

e tinha que ser vivida

ou foi um desgoverno repentino

que surpreendeu os deuses,

todos os que desenham

o nosso destino

ou foi um desatino, uma loucura

uma imprevisível subversão

que só a partir de agora

eu trago

marcada na palma da minha mão

Bruna Lombardi

:: Acende...

Acende uma vela

:: Amantes...

Os amantes se amam cruelmente

e com se amarem tanto não se vêem.

Um se beija no outro, refletido

.Dois amantes que são?

Dois inimigos.

Amantes são meninos estragados

pelo mimo de amar:

e não percebem quanto se pulverizam

no enlaçar-se,e como o que era mundo

volve a nada.

Nada, ninguém.

Amor, puro fantasma

que os passeia de leve, assim a cobras

e imprime na lembrança de seu trilho.

E eles quedam mordidos para sempre.

Deixaram de existir mas o existido

continua a doer eternamente.

Carlos Drummond de Andrade

:: Amor...

Amor é privilégio de maduros
estendidos na mais estreita cama,
que se torna a mais larga e mais relvosa,
roçando, em cada poro, o céu do corpo.
É isto, amor: o ganho não previsto,
o prêmio subterrâneo e coruscante,
leitura de relâmpago cifrado,que,
decifrado, nada mais existe
valendo a pena e o preço do terrestre,
salvo o minuto de ouro no relógio
minúsculo, vibrando no crepúsculo.
Amor é o que se aprende no limite,
depois de se arquivar toda a ciência
herdada, ouvida.
Amor começa tarde.
Carlos Drummond de Andrade

:: Savchenko Julia (Sava)...

Fotografia emSAVCHENKO JULIA (SAVA)

:: Saber...

Não: é só saber
o que de ti afastas,
quando a noite implausível
te chama e te reduz.
É só ousares, de ti,
a pálida renúncia, a súbita agonia
em que afogas
o esplendor do dia,
o outro lado do querer,
estar, sentir ou adiar.
Não: nem olhar no vento,
perdido ou encerrado,
nem o esboço de um dedo
que se encaminha para ti.
Nem dor de amar,
nem vergonha de pedir
o que sem sequer pedires
te é dado, ou, antes,
o que de ti for procurado
na curva que antecede
o teu primeiro não.
António Mega Ferreira

:: No Dia dos Namorados... Um Coração de Pessoas...

Fotografía de Carli Hermes

mercoledì

:: Quando...

Quando o meu corpo

diz "aqui"

que mão acaricia onde?

O eu está inteiro

dentro de "nós"?

Acaricias o meu pulso

com palavras

que saem do coração da mão,

em cada poro dizem

"aqui"pois é esta

a linguagem do amor.

As suas letras voam

para a nossa voz

que sobe da cintura

até ao ombro

do teu corpo

feito das palavras

com que encontro (na mão)

o coração.

Rosa Alice Branco

:: Nos teus olhos...

Um anjo erra
nos teus olhos diurnos
humedecido do véu
(ao fundo, a íris entardece)
seguiu de cor a revoada das pombas
místico um arroubo ascende a prumo
do plano em que me fitas
cisnes desaguam
do teu olhar em fio
e vogam ao redor, pelo estuário da sala
ao sol-poente os vitrais das janelas
ardem na catedral assim erguida
colocamos um sonho
em cada nicho e no círculo formado
pelas nossas bocas
subentende-se com verve a língua.
Sebastião Alba

:: Cymagem...

Fotografia emCYMAGEM

:: Paco Peregrin...

Fotografia em Paco Peregrín .

martedì

:: Anjos

lunedì

:: Canção...

Canção da Alta Noite

Alta noite, lua quieta,

muros frios, praia rasa.

Andar, andar que um poeta

não necessita de casa.

Acaba-se a última porta.

O resto é o chão do abandono.

Um poeta, na noite morta,

não necessita de sono.

Andar...

Perder o seu passo

na noite, também perdida.

Um poeta, à mercê do espaço,

nem necessita de vida.

Andar...

- enquanto consente

Deus que seja a noite andada.

Porque o poeta, indiferente,

andar por andar

- somente.

Não necessita de nada.

Cecilia Meirelles

:: Fotografia Weareadventurers...

Fotografia em WEAREADVENTURERS

:: Nick Kosciuk...

Basta-me um pequeno gesto,
feito de longe e de leve,
para que venhas comigo
e eu para sempre te leve...

- mas só esse eu não farei.

Uma palavra caída
das montanhas dos instantes
desmancha todos os mares
e une as terras mais distantes...

- palavra que não direi.

Para que tu me adivinhes,
entre os ventos taciturnos,
apago meus pensamentos,
ponho vestidos nocturnos,

- que amargamente inventei.

E, enquanto não me descobres,
os mundos vão navegando
nos ares certos do tempo,
ate' não se sabe quando...

- e um dia me acabarei.

entre o planeta e o Sem-Fim,
a asa de uma borboleta.