... o que resta das manhãs que deixaste
à cabeceira do meu corpo
ficará entregue às tuas mãos...
Alice Vieira
venerdì
:: Ergo...
e celebro a explosão das pétalas.
Ah, como desejaria saber da água que as inunda
e da seiva que as fortalece!
Ergo a catedral das pernas
e há uma construção inacabada
aí onde se erguem as naves
deste altar de loucura
em que me prostro.
Ergo a catedral das pernas
e deixo estilhaçar os vitrais.
E embora ardendo na morte rubra do desejo
rendo-me à cegueira iluminada que perpassa
para além desta embriaguez das palavras
proferidas ou silenciadas.
Bernardete Costa
Faz do sangue a morada das tuas noites
e nada será tão verdadeiro
como o lume da pele com que te dispoe
o que resta das manhãs que deixaste
à cabeceira do meu corpo
ficará entregue às tuas mãos de terra
onde tudo pode a seu tempo germinar
mas há sempre uma noite em que tudo
magoa assustadoramente
mesmo que na escada o som dos teus passos
se prolongue em todos os corredores
das minhas mãose já não posso adiar por mais tempo
as palavras que sempre soube terem
um prazo secreto de validade
para nos ferirem de morte
então deixa que a minha boca desfaça no teu corpo
os caminhos da casa a que um dia
vais querer voltar
porque terás sempre o meu nome
a rebentar das tuas veias
e hás-de esquecer entre os dentes
a areia que media o tempo das esperas
vermelho e leve como as romãs de novembro
e muito mais tarde alguém te vai pedir amor
como se fosse um fruto fora de época
ou o cheiro a incenso de um domingo de província
e tu não vais ter nada para dar
porque tudo o que havia eu já levei comigo
entre os cigarros / os retratos / a roupa amarrotada
mas ouve não abras ainda a porta
restam-me alguns segundos para ensinar
à memória que vais ter de mim
como adormecer na curva das madrugadas
- para que um dia ela consiga perceber
que é assim que tudo acaba
Alice Vieira
giovedì
Em ti não busco mais do que pensar-te:
tenho a bruma e a luz que haja nela,
Olhar o lume em ti ou numa vela
é ter do seu calor a melhor parte
em que nisso não somos mais que nós
pra ser a chama grés, desfigurada
,em que a dual presença não é nada
senão a morte, pois, perante, após.
Assim te olho, amor, e só pressinto
crescer em ti o acto de te seres.
Nada procuro mais que tu saberes
que por ser a teu lado não te minto,
minha mesa, meu pão e meu absinto:
que tu longe de ti é que me feres.
Pedro Tamen
martedì
:: Aqueles...
Aqueles olhos aproximam-se e passam.
Perplexos, cheios de funda luz,
doces e acerados, dominam-me.
Quem os diria tão ousados?
Tão humildes e tão imperiosos,tão obstinados!
Como estão próximos os nossos ombros!
Defrontam-se e furtam-se,negam toda a sua coragem.
De vez em quando,esta minha mão,
que é uma espada e não defende nada,
move-se na órbita daqueles olhos,
fere-lhes a rota curta,Poderosa e plácida.
Amor, tão chão de Amor
Que sensível és...
Sensível e violento, apaixonado.
Tão carregado de desejos!
Acalmas e redobras
e de ti renasces a toda a hora.
Cordeiro que se encabrita e enfurece
e logo recai na branda impotência.
Canseira eterna!
Ou desespero, ou medo.
Fuga doida à posse, à dádiva.
Tanto bater de asas frementes,
tanto grito e pena perdida...
E as tréguas, amor cobarde?
Cada vez mais longe,mais longe e apetecidas.
Ó amor, amor,que faremos nós de ti
e tu de nós?
Irene Lisboa
:: Quero...
Quero saber
Quero saber se você vem comigo
Quero saber se você vem comigo
a não andar e não falar,
quero saber se ao fim alcançaremos
a incomunicação;
por fim ir com alguém a ver o ar puro,
a luz listrada do mar de cada dia
ou um objecto terrestre e não ter nada
que trocar por fim, não introduzir mercadorias
como o faziam os colonizadores
trocando baralhinhos por silêncio.
Pago eu aqui por teu silêncio.
De acordo, eu te dou o meu com uma condição:
não nos compreender
Pablo Neruda
lunedì
:: O meu...
O meu amor é meu e eu sou dele.
O linho horizontal é nossa casa
e eu me aninho a dormir sob sua asa;
amo-o com minha boca e minha pele.
Ele é quem vela e não me diz que vele
porque sua é a chama e minha a brasa.
O seu fervor ao meu fervor se casa,
clara coma de luz que nos impele.
Desci ao campo raso: ele é meu campo
onde me deito e a erva se derrama;
é meu olhar que voa, pirilampo.
Sem terra irei por terra;
ele me chama
Vou, sem saber por onde,
ao mar ou monte.
Sem sua boca eu já não sei ser fonte.
Renata Pallottini
domenica
Não tenho mais visões, não tenho obsessões,
sigo a trompete apenas, a ternura
é esse outro lado das coisas em que me perco
porque nada mais me chama e nada mais
revejo no lentíssimo torpor que pelas veias
senti outrora num azul imenso
que mais do que tocar-me me esvaía
no inferno do mundo e em seus ramais
de pura nostalgia, tristeza e desencanto.
Só ergo agora a voz para esquecer
e ter o olhar toldado para as coisas
que como grito lancinante escuto no silêncio
enquanto outras vozes me chamam,
outros indícios me vêm perturbar
quando pressinto a noite antíquissima
em que se esconde o sobressalto da serenidade
do meu tempo.
Nem já a sombra aguardo
ou o sentido destes brilhos espessos,
estas chamas que consomem o meu corpo
e a minha alma no mistério de tudo
e no liminar enigma que a
densa nos outros
os sentidos, certa atenção venal, um desespero
que em fumos e rastros me pergunta
por esta vida que já não é minha
e no coração recebo como salvação e ruína.
Sigo a trompete, o subtil sinal da despedida.
Só ergo agora a voz para esquecer.
Amadeu Baptista
Não faço poemas como quem chora,
nem faço versos como quem morre.
Quem teve esse gosto foi o bardo Bandeira
quando muito moço; achava que tinha
os dias contados pela tísica
e até se acanhava de namorar.
Faço poemas como quem faz amor.
É a mesma luta suave e desvairada
enquanto a rosa orvalhada
se vai entreabrindo devagar.
A gente nem se dá conta, até acha bom,
o imenso trabalho que amor dá para fazer.
Perdão, amor não se faz.
Quando muito, se desfaz.
Fazer amor é um dizer(a metáfora é falaz)
de quem pretende vestir
com roupa austera a beleza
do corpo da primavera.
O verbo exato é foder.
A palavra fica nua
para todo mundo ver
o corpo amante cantando
a glória do seu poder.
Thiago de Mello
Cada qual com sua chaga.
Cada qual com sua cruz.
Dois corpos antes tão próximos,
separados pela geografia
que a mágoa desenha.
Entre os braços,interpõem-se
desertos,salinas e dunas.
O amor morreu?
Não. Condensou-se.
Soterrou-se em veios
de duro e negro minério.
Duas árvores cujas raízes
trançaram-se rumo ao fundo.
Que frutos falhos e ásperos
nessas mãos antes tão íntimas,
que, mesmo durante o sono,
permanecem bem fechadas.
Donizete Galvão
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